Il Principe dei Falsari. Va da sé che, come in ogni noir che si rispetti (e il bel libro di Biondo & Veneziani è, a tutti gli effetti, un documentatissimo noir italiano), sarà proprio dal talento che discenderanno tanto l’effimera fortuna quanto la immancabile rovina. Tuttavia, mentre sta cercando la sua scorciatoia per il paradiso, nemmeno un tipo tanto  disponibile all’avventura può immaginare che, di lì a una manciata di anni, si ritroverà al centro del mistero dei misteri della misteriosa Storia patria: il rapimento e l’omicidio di Aldo Moro. Perché solo dopo la sua morte, anch’essa misteriosa, si verrà a sapere che proprio lui, il ragazzotto di Magliano dei Marsi, è l’autore di quel falso comunicato brigatista, il numero 7, che, annunciando l’avvenuta “esecuzione” della condanna a morte del Presidente della Dc, avrebbe dirottato uomini, elicotteri e cani dello Stato sul ghiaccio del lago della Duchessa, dando vita a una delle sceneggiate più tragicamente e crudelmente esilaranti dell’intera vita nazionale. D’altronde, soltanto a quasi trent’anni dall’eccidio di via Fani avremmo saputo, grazie alle tardive rivelazioni dell’“esperto” americano Steve Pieczenick, l’agghiacciante retroscena  della gestione “politica” del sequestro Moro: non solo e non tanto, come si è sempre detto, l’impreparazione e la superficialità degli investigatori, quanto la volontà di piegare le Br, attraverso la simulazione di una trattativa, alla soluzione obbligata dell’uccisione dell’ostaggio. La vicenda umana di Tony Chichiarelli si intreccia così con la Storia italiana, che viene riletta, per l’ennesima volta, in chiave criminale. Intendiamoci: non  tutto ciò che è accaduto dalla strage di Portella della Ginestra sino alla commissione Telekom-Serbia è crimine (una tesi così estrema può compiacere solo i pasdaran del complottismo, ma il complottismo è, esso stesso, un’abile cortina fumogena volta a occultare la realtà degli avvenimenti). Ma i criminali hanno spesso e volentieri interagito con le vicende cruciali del nostro passato recente, e questo è un dato di fatto. E se ciò è accaduto, non è certo dipeso da una qualche “ybris” che li portava a immaginarsi statisti, ma dall’utilità che il loro intervento poteva arrecare agli apparati che agivano nell’ombra, ai servitori sleali delle istituzioni, a quella zona grigia che in anni recenti si soleva attribuire – prima che questi filoni di ricerca venissero inspiegabilmente abbandonati o minimizzati – al “doppio Stato”. Chichiarelli, peraltro, proprio perché abile falsario, non poteva creare opere d’arte, ma solo riprodurle: senza una mente a indirizzarne le mosse, senza un’intelligenza sovraordinata che ne guidasse il gioco, sarebbe rimasto uno fra i tanti. Non sarebbe diventato quel nero “antieroe” guascone, generoso e, all’occorrenza, spietato, che così bene gli autori tratteggiano. La sua storia di piccolo grande falsario è, dunque, un capitolo di un’altra storia, più ampia, ancora non compiutamente ricostruita: la Storia di un Paese inserito in un’alleanza necessitata i cui obblighi di fedeltà giustificavano ogni deviazione, ogni menzogna e certi sortilegi sorretti da “tocchi di classe” così abili che persino il più strenuo legalitario, a volte, non può non lasciarsi sfuggire un brivido d’ammirazione: come sono stati bravi a ingannarci, tutti, e così a lungo. Chapeu. C’è ancora molto da scavare, nel nostro passato, e libri come questo aiutano a tenere desta la memoria e ci esortano a non rinunciare a porci le domande “cattive” che non hanno ancora ottenuto adeguata risposta. Alla fine, la vanità finirà per tradire qualcuno dei superstiti falsari, mandanti o esecutori che siano stati del grande inganno? Oppure, ha ragione Ellroy quando scrive che: «Se hai abbastanza palle per dire “posso riscrivere la storia, come mi pare e piace” forse allora puoi farla franca»?